Óscar Hahn: um herói da resistência

Óscar Hahn, chileno (1938), actualmente professor no Departamento de Literatura Hispano americana da Universidade de Iowa. Li em tempos o seu primeiro livro de poesia, Esta Rosa Negra, de 1961, considerado um livro de viragem na poesia chilena, mas na altura não me sensibilizou. Apanhou-me agora, que o releio numa Antologia da Poesia Chilena do século XX, da Visor. Estas traduções dedico-as ao rezinga do Flávio Pimentel.

TELEVIDENTE

Aqui  estou eu de volta

ao meu quarto de Iowa City

Engulo aos sorvos o meu prato de sopa Campbell

frente ao televisor apagado

O ecrã reflecte a imagem

da colher engalfinhada na minha boca

E sou um outdoor de mim mesmo

que anuncia nada

                                 a ninguém.

SOCIEDADE DE CONSUMO

Percorremos de mãos dadas o hipermercado

entre as filas de cereais e detergentes

avançamos de prateleira em prateleira

até chegarmos às latas de conserva.

Examinamos o novo produto

publicitado na televisão.

E de imediato olhos nos olhos

sumimos um no outro

e nos consumimos.

NUMA ESTAÇÃO DE METRO

Desventurados os que enxergaram

uma rapariga no metro

e se enamoraram de rajada

seguindo-a enlouquecidos

enquanto a perdiam

para sempre entre a multidão.

Porque eles estarão condenados

a vagar sem rumo entre as estações

e a lacrimejar nos refrães das canções de amor

que os músicos ambulantes trauteiam nos túneis

E talvez o amor não seja mais que isso

uma mulher ou um homem descendo de um carro

para uma estação de metro e que resplandece uns segundos

antes de se perder na noite sem nome.

OSSO

Como é curiosa a persistência do osso

a sua obstinação em lutar contra o pó

a sua resistência em converter-se em cinzas

A carne é pusilânime

Recorre ao bisturi a unguentos e a outras máscaras

que tão somente maquilham o rosto da morte

Tarde ou cedo será pó a carne

castelo de cinzas varrido pelo vento

Um dia a picareta que escava a terra

choca com algo duro: não é rocha nem diamante

É uma tíbia um fémur umas quantas costelas

uma mandíbula que alguma vez falou

e que agora volta a soletrar

Todos os ossos falam penam acusam

alçam torres contra o olvido

trincheiras de brancura que brilham na noite

O osso é um herói da resistência

FANTASMA EM FORMA DE TOALHA

Sais do duche escorrendo água

e secas o corpo com a minha pele turca

E há algo que te empurra a roçares a esfregares-te

entre os músculos húmidos

Entras num terrível frenesim

numa loucura que lembra a Morte

Até que outra humidade mais densa que a água

te empapa a carne com o seu mel pegajoso

E tu apertas as pernas e gemes e gritas

e eu te chamo inteira com os fios da minha língua.

VIA LÁCTEA

Saía-lhe leite dos peitos

saía-lhe leite que descia pelo seu corpo

em arroios de indizível brancura

Saía-lhe leite que fluía no seu ventre

e lhe molhava os pés

e escorria por debaixo da porta

Era um rio de leite lépido pela rua

numa tangente ao bairro de Santa cruz

chegava à praça de dona Elvira

Leite que subia pelas árvores

ascendia aos céus

e se alastrava  na abóbada infinita

Eram grumos de leite que brilhavam no firmamento

AUTORETRATO DE VAN GOGH

Pois, comecei a falar com o meu próprio espelho

o meu espelho contradiz-me não me diz o que eu quero ouvir

A puta que o pariu

Há uma série de coisas que giram no mundo

coisas que giram em torno do seu eixo

Algo que gira e gira e não pára de girar

O latido dos demónios põe a minha orelha contra o meu ouvido,

escutam o ruído dos meus pensamentos

Plaf, um copo de tinto tinge de vermelho a toalha

Esta é a hora dos cataclismos celestes

quando os mortos saem dos espelhos

e o céu estala em remoinhos de fogo

Um ror de vacas vermelhas com a pele colada aos ossos

A noite estatela-se contra o interior do meu crânio

e rompe-se em milhões de estrelas

O meu pincel é um instrumento de tortura

Os meus quadros estão cheios de flagelações

Vejo duas borboletas brancas sobre um fundo verde

Uma gota de sangue escorre pelo espelho

Molho o pincel e pinto feridas na minha cara

A minha cabeça é um girassol em chamas.